100. AMBRE

Je gravis l’escalier en colimaçon.

Les marches tournent. Mes pieds reproduisent indéfiniment le même mouvement. L’odeur de la soupe me suit, rassurante. Au début tout est obscur mais au fur et à mesure que je m’élève une lueur apparaît là-haut. L’ambre prend des reflets mordorés.

Je me concentre sur l’énigme.

« Mieux que Dieu.

Pire que le diable…»

J’ai pensé à l’amour, à Aphrodite.

Aphrodite était une motivation forte mais pas suffisante pour en venir à bout.

À l’espoir. À l’humanité. Au bonheur. Chaque fois une proposition ne correspondait pas.

« Les pauvres en ont.

Les riches en manquent. »

Il pourrait y avoir la simplicité. L’air pur. Le temps. La maladie.

« Et si on en mange on meurt. »

Du poison. Du feu ?

La lumière se fait de plus en plus vive à travers la roche ambrée. L’odeur de soupe a laissé place à un parfum de sable.

Et si c’était moi ? Mieux que Dieu pire que le diable ?

Ou mon orgueil ?

Ou mon ambition ?

Je monte l’escalier vers la lumière. Enfin je débouche sur un plateau désertique. Aucune végétation, seuls des pics jaunes menaçants surgissent du sol comme de grandes canines. Le soleil en s’élevant révèle deux massifs rocheux jaune ambré qui bouchent ce qui semble l’unique passage pour poursuivre l’ascension vers la montagne d’Olympie.

Au centre un petit défilé étroit, de quelques mètres à peine. Je me dirige par là.

Quelqu’un est assis devant l’entrée. C’est une chimère avec un corps de lion imposant et un torse de femme. Son visage rond est maquillé de manière outrancière : du rouge brillant sur ses lèvres pulpeuses, du noir sur ses cils et ses sourcils. Sa poitrine lourde est soutenue par un soutien-gorge à balconnet en soie noire.

C’est l’antinomie d’Héra. D’un côté la mère, de l’autre la prostituée. Me voilà au pied du mur.

Sa bouche pulpeuse s’ouvre et une voix aiguë et nasillarde de petite fille en sort.

— Je te salue, toi qui vas mourir, dit-elle.

Je m’incline pour la saluer aussi, comme si tout cela se passait entre gens de bonne compagnie, prêts à s’affronter loyalement.

— Si tu ne sais pas répondre à mon énigme, je t’éliminerai. Désolé, mon « chéri ».

Voilà qui a le mérite d’être clair.

— Je suis un dieu, je ne peux mourir, tenté-je.

Le Sphinx sourit.

— Les dieux ne meurent pas mais ils peuvent être recyclés, dit la femme à corps de lion. Ici je les recycle en « ça ».

Le Sphinx lève la patte et dégaine une griffe longue et acérée. Alors un chérubin, un mâle à corps de papillon, vient se poser sur ce promontoire. Le Sphinx transforme donc ceux qui ne savent pas répondre en chérubins.

Assurément, je ne suis pas le premier à être parvenu jusqu’ici. Sur la masse des élèves qui ont vécu sur cette île au long des millénaires, des dizaines, des centaines sont arrivés comme moi jusqu’à Héra et ont gravi l’escalier d’ambre pour se retrouver face au Sphinx.

Je pense aussitôt que la chérubine qui m’a sauvé tant de fois la mise, la fameuse moucheronne, a été elle aussi une élève déesse. Elle aussi a exploré la montagne avant de se retrouver femme-papillon. Ce devait donc être quelqu’un d’intrépide et courageux. Je l’ai sous-estimée simplement parce qu’elle est de petite taille et semblable à un insecte. Une fois de plus, je constate que je ne prête pas assez d’attention aux gens que je rencontre, et que je fonctionne sur des préjugés physiques.

Le Sphinx souffle sur sa griffe et le chérubin est projeté au loin.

— Chérubin, articule-t-il, ce n’est pas à proprement parler désagréable, on volette. Le problème c’est qu’on ne peut plus parler… Et c’est quand même bien agréable de s’exprimer, n’est-ce pas ?

Comme pour lui répondre, le chérubin tire sa langue pointue.

— Alors parle, ou bien… ne parle plus jamais. Je te rappelle l’énoncé de l’énigme :

 

« C’est mieux que Dieu.

C’est pire que le diable.

Les pauvres en ont.

Les riches en manquent.

Et si on en mange on meurt. »

 

Après quoi, le Sphinx pousse un long soupir d’amante lassée.

— Alors ? Quelle est la réponse, mon chéri ?

Je ferme les yeux. J’ai espéré jusqu’au dernier moment la fulgurance. La révélation. Que d’être face au Sphinx ferait soudain jaillir la réponse. Mais il ne se passe rien. Strictement rien.

Je réfléchis. Je cherche. Je refuse d’échouer si près du but.

En fait j’ai réagi comme un mortel, en considérant que quelque part « on » m’aiderait au moment critique.

Pure superstition.

Et la superstition… ça porte malheur.

Un mortel peut être aidé par un ange, un ange peut être aidé par un dieu, mais qui peut aider un dieu ?

Je fixe le faîte de la montagne qui n’émet plus aucune lueur. L’idée qu’il n’y a rien là-haut me semble de plus en plus crédible.

J’ai envie de rentrer. Je vais retourner chez Héra lui dire qu’elle avait raison. Puis je redescendrai tranquillement la pente et essaierai de me faire pardonner mon incartade. Et tout rentrera dans l’ordre. À Aphrodite je dirai que j’ai vu le Sphinx et que je n’ai pas trouvé la réponse, à Mata Hari je dirai que je l’aime, et à mon peuple des dauphins je dirai : « Votre dieu est revenu. »

Je ne peux plus faire marche arrière.

— Je vais t’aider un peu, dit le monstre.

— Un indice ?

— Non, mieux : un « vécu ».

Le Sphinx change de position et croise ses bras devant sa poitrine.

— Calme-toi, dit-il. Installe-toi de ton mieux. Assieds-toi en tailleur. Nous allons partir à la recherche de la réponse « de l’intérieur ». Fais le vide en toi.

J’hésite à l’écouter, mais mon instinct me souffle qu’il vaut mieux jouer le jeu. J’obtempère et trouve une position confortable. Puis je ferme les yeux.

— Oublie qui tu es. Sors de ton corps et regarde-toi de l’extérieur.

J’obéis. Je me vois.

Michael Pinson est devant le Sphinx. Assurément cet élève dieu imprudent va mourir.

— Maintenant repasse le film à l’envers, dit la voix nasillarde du Sphinx. Remonte le temps, mon chéri. Que faisais-tu, il y a vingt secondes ?

Je marchais pour arriver ici. Je marche donc à reculons.

— Continue à dérouler le film à l’envers.

Je me visualise en train de redescendre en marche arrière l’escalier d’ambre dans la montagne.

— Remonte, remonte le temps.

Je me rassasiais dans la chaumière d’Héra. Au moment ou j’arrive en marche arrière elle me dit « Adieu ». Au moment où je la quitte elle me dit « Entre ».

Avant j’étais sur Pégase. Je vole en arrière, redescends la montagne sur le cheval ailé. J’atterris.

Auparavant je me battais avec Raoul.

Le film accélère en marche arrière.

Mata Hari. Saint-Exupéry. Georges Méliès. Sisyphe.

Prométhée. Aphrodite. Athéna. Freddy Meyer.

Le centaure. La moucheronne. Jules Verne.

Avant j’étais face à l’île.

Je me vois reculer en nageant.

Je me vois m’enfoncer sous l’eau.

Je me vois tout au fond de l’eau.

Puis je me vois remonter à toute vitesse, et jaillir de l’eau.

Je suis projeté dans les airs, je sors de l’atmosphère.

Je me vois redevenir transparent, pur esprit.

Cet esprit glisse en marche arrière vers la lumière rose.

Je me vois revenir dans l’Empire des anges.

Les images du passé accélèrent encore.

Compte à rebours.

Je me vois dans l’Empire des anges, entouré de tous les autres anges, en train de travailler sur mes trois sphères-clients.

Je recule vers l’entrée de l’Empire des anges.

Je me revois lors de mon procès avec Emile Zola comme défenseur lors de la pesée de mon âme face aux trois archanges.

Je me revois glissant en marche arrière, traversant les territoires du continent des morts.

Le monde blanc où les morts avancent en longue file pour être jugés.

La file recule et moi avec.

Le monde vert de la beauté.

Le monde jaune du savoir.

Le monde orange de la patience.

Le monde rouge du désir.

Le monde noir de la peur.

Le monde bleu de l’arrivée sur le continent des morts.

Je me vois ectoplasme volant vers la lumière qui m’attire.

Je vois mon âme revenir dans mon cadavre de Michael Pinson.

Je me vois terrorisé alors que le Boeing 747 fracasse mon appartement. Les débris de verre se réunissent pour reconstituer ma baie vitrée tandis que le Boeing recule pour se perdre au loin dans le ciel.

Nouvelle accélération.

Je me revois humain mortel thanatonaute au thanatodrome en train de me livrer aux expériences de sortie du corps avec mes amis, Raoul Razorback, Steffania Chichelli, Freddy Meyer.

Une idée me traverse l’esprit : « J’aurais pu devenir une légende. » Ou du moins un jour y aura-t-il peut-être une légende sur moi comme il s’en est créé une sur Prométhée ou Sisyphe. Je chasse rapidement cette idée de pur orgueil, et poursuis mon voyage à rebrousse-temps. Je me vois rajeunir et devenir un jeune Michael Pinson.

Je me vois nouveau-né. Puis mon cordon ombilical se ressoude et me tire vers ma mère comme un câble.

Je me vois rentrer par la tête dans le ventre de ma mère et le gonfler de l’intérieur.

Puis je vois le ventre de ma mère maigrir jusqu’à ce que mon âme en sorte pour remonter vers le continent des morts, et là je me revois jugé, remontant la file des morts. Mondes blanc, vert, jaune, orange, rouge, noir, bleu, et retour sur Terre dans un autre cadavre.

Médecin à Saint-Pétersbourg, mort de la tuberculose, entouré de sa nombreuse famille.

Le voyage en marche arrière de mon âme se poursuit alors sous l’impulsion du Sphinx.

Je redeviens nouveau-né, retour dans un ventre maternel, sortie en âme, je remonte au continent des morts, retour sur Terre dans le cadavre d’une danseuse de french-cancan. Tiens, j’étais belle quand j’étais femme. Me voilà petite fille, nouveau-née.

Mes vies s’accélèrent. Je me revois samouraï japonais, druide celte, soldat anglais, druide breton, odalisque égyptienne et encore auparavant médecin atlante. Chaque fois il y a ce petit flou où, bébé pleurant, je me tais, mon cordon ombilical se reforme et comme un élastique m’attire à l’intérieur d’un ventre féminin. Le mouvement accélère encore de manière exponentielle. Toujours plus vite en arrière.

Je me revois paysan, chasseur, homme des cavernes frileux.

Je me revois australopithèque redoutant de ne pas trouver ma pitance.

Je me revois musaraigne effrayée par les lézards.

Je me revois lézard effrayé par les plus gros lézards.

Je me revois gros poisson.

Je me revois petit poisson.

Je me revois paramécie.

Je me revois algue.

Je me revois minéral.

Je me revois poussière de planète.

Je me revois rayon de lumière.

Et, lumière, je suis attiré en arrière vers le big-bang.

Je revois la particule de l’Œuf cosmique d’où je suis issu.

Je vois l’Œuf qui se réduit et soudain floup, tout disparaît. Et il n’y a plus rien.

Rien ?

Au bout de la spire de la spiritualité on aboutit à un « rien ».

L’univers est parti de rien et n’aboutit à rien.

… Rien ?

« Rien. Au commencement il n’y avait rien. »

Bon sang, c’était le premier mot de l’Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu, volume 5. Je l’avais depuis le début devant les yeux et je ne la voyais pas.

Alors je rouvre les yeux. Et j’articule face au Sphinx le mot :

— Rien.

La femme au corps de lionne ouvre grands les yeux. Tout son corps vibre de contentement.

— Mon chéri, je ne sais pas si tu es celui qu’on attend, mais en tout cas tu es celui que j’attendais, susurre-t-elle. Vas-y, explique.

Ma découverte m’illumine.

— Mieux que Dieu ? Rien. Car rien n’est mieux que Dieu, énoncé-je.

Elle hoche la tête. Je poursuis :

— Pire que le diable ? Rien. Car rien n’est pire que le diable. Les pauvres en ont ? Rien ! Ils n’ont rien. Les riches en manquent ? Rien ! Les riches ne manquent de rien. Et si on en mange on meurt ? Rien. Car si on ne mange rien, on meurt.

Un instant de flottement.

— Bravo, chéri. Tu as réussi là où tous ont échoué.

Soudain le Sphinx ne m’apparaît plus comme un monstre mais comme un être bénéfique, l’un des multiples accélérateurs de ma vie et de mon évolution.

Il aura donc fallu tant de menaces, tant de douleurs, tant de peurs pour que je comprenne enfin. Après ma première colère, mon premier acte antisocial, j’ai l’impression d’avoir accompli mon premier acte de courage et d’intelligence. J’ai affronté le Sphinx et je l’ai dominé par ma capacité d’abstraction.

La lionne à visage humain se déplace et libère le passage entre les deux massifs de roche jaune.

Puis elle ajoute :

— Tu peux poursuivre ton chemin. Et prends garde. Le palais de Zeus est protégé par des Cyclopes.

Je m’éloigne, puis reviens vers le Sphinx.

— Dans la légende, si un homme trouve la solution, le Sphinx doit se suicider de dépit, non ?

Elle secoue sa crinière.

— Il ne faut pas croire tout ce qu’on raconte, même si c’est écrit. Et il ne faut surtout pas croire les légendes. Elles ne sont là que pour mieux manipuler les mortels. Allez, chéri, décampe avant que je ne change d’avis.

Je regarde le Sphinx, et juge soudain sympathique cette serrure vivante. Elle a quand même tout fait pour me permettre de trouver.

Ainsi c’était cela.

Rien.